Ag¨¹ero escupi¨® a su costado

Cuando los futbolistas llegaban al Atl¨¦tico de Madrid, Clemente Villaverde les ense?aba tres cositas que jam¨¢s hay que hacer: no hay que morder la mano que te da de comer, no hay que mear contra el viento y no hay escupir contra el cielo. El tiempo que necesitar¨ªa para explicar la cuarta: y no escupas tampoco junto al pie de un asistente, lo va a necesitar para aplicarse en el recurso alado que ha de enviarse en las pr¨®ximas horas hacia Ginebra antes de que condenen a galeras al Kun Ag¨¹ero. El Kun, el Kun, ay el Kun. Muero por el Kun, me gusta tanto que le dar¨ªa de collejas con cada estupidez que comete, como la de la otra noche justo cuando el equipo iba a decir "hasta luego, Bolton, hasta aqu¨ª llegaste" y adem¨¢s con un gol suyo.

El Kun no escupi¨® al l¨ªnea, lo hizo a su costado y al tiempo le puso carita de villa porte?a. Suficiente para que el tronco del bander¨ªn, 2'14, cien kilos en canal, se diera por agraviado igual que una damisela desde?ada. No olvidemos que el tal es dinamarqu¨¦s como los m¨¢s dram¨¢ticos personajes de Shakespeare. ?Se pas¨® el Kun? El Kun se pas¨® de bobo y de retador. Abri¨® la puerta de la fama a un grandote con complejos. El gordo entr¨®, el Kun sali¨®, el Aleti no gan¨®, la vuelta est¨¢ en riesgo y lo que venga detr¨¢s, tambi¨¦n. Neptuno se aleja. ?Por culpa de qui¨¦n? Por culpa de mi ¨ªdolo. Por culpa del Kun. Y el que no se lo diga bien claro, le perjudica. Ahora el partido lo juega, una vez m¨¢s, Clemente en un despacho suizo. Venga, Clemen, ponte el 3 que vas a salir.